Uma orelha

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Dave Wilkinson e Brian Davison na primeira subida de Shot in the Back (Grau V) na parede psicodélica, Ben Nevis, Escócia. Com 4.409 pés, o Ben é a montanha mais alta das Ilhas Britânicas e palco de muitas aventuras de inverno infames. Foto: Dave Cuthbertson

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Este artigo foi publicado na Ascent 2012.

De um céu azul perfeito veio o som de gritos. O gemido era contínuo, mudando de tom como uma buzina de locomotiva conforme obedecia ao Efeito Doppler. Um objeto preto, em forma de aranha com membros agitados, descia as encostas nevadas de Coire Leis, o circo na base de Ben Nevis, das encostas superiores da montanha. Ao atingir a primeira pedra com um estalido audível, o gemido cessou abruptamente e um jorro de vermelho espirrou como palha da parte de trás de um avião militar. O agora silencioso corpo continuou em seu voo descendente, disparando contra as rochas e quicando desesperadamente fora de controle, finalmente chegando a um descanso silencioso no centro do circo, a cerca de 100 metros de onde Neil e eu estávamos nos preparando.

Antes que eu pudesse me conter, eu disse: "Droga, lá se foi a escalada de hoje."

Neil, em sua segunda viagem de escalada no gelo, ficou horrorizado com minha insensibilidade.

Nós nos aproximamos da forma imóvel. Eu estava convencido de que o homem devia estar morto. Mas um gemido baixo emanou do corpo como uma gaita de foles em colapso, sugerindo o contrário.

Neil ficou chocado pela segunda vez. "Oh, Cristo, ele ainda está vivo!"

Mais do que isso, o corpo podia falar. Era Richard de Romford, ele explicou hesitantemente com os dentes cerrados, e ele tropeçou em seus crampons pouco antes de chegar ao Carn Mor Dearg Arete. Sua esposa ainda estava lá em cima. Olhei para cima e vi uma pequena figura caminhando incerta pelo nevé duro.

Suspirei. "Neil, espere aqui com Richard enquanto eu escolho a Sra. Romford para baixo."

Subi a encosta vítrea e rapidamente alcancei a figura vacilante.

"Está tudo bem", eu disse, adotando meu melhor tom tranqüilizador. "Seu marido viverá."

"Oh, ele está sempre fazendo isso", disse ela irritada. "Ele caiu dos Mamores no ano passado e quebrou o braço, seu idiota."

Cambaleamos até o corpo quebrado de Richard, que estava manchando eficientemente o brilhante Gore-Tex de Neil com sangue e ranho. A Sra. Romford imediatamente começou a perguntar ao corpo prostrado com veemência: Ele percebeu o quão impensado ele era? E como ele arruinou as férias deles?

"Erm, eu só vou ligar para a equipe de resgate na montanha no telefone de emergência CIC Hut", anunciei acima do barulho. Fugi da cena assustadora, deixando Neil para proteger a vítima de mais ferimentos. Uma corrida de dez minutos pelas encostas me levou ao Charles Inglis Clark Hut, a única cabana alpina da Grã-Bretanha, situada no sopé da North Face de Ben Nevis, e sua linha telefônica direta com a Polícia do Norte em Fort William.

"Olá, Forrat Willum Poliss", disse um jovem policial escocês com voz entediada, alguns segundos depois de eu tirar o fone do gancho.

"Eu gostaria de relatar um acidente." "Botas peludas?" "Um, não, plástico na verdade." "Não! Botas peludas?"

"Eh? Venha de novo?"

"Botas peludas é o acidente?" disse o oficial, agora ficando animado de exasperação. "Onde-é-o-acidente?" ela acrescentou lentamente, como se estivesse soletrando para uma criança particularmente estúpida - ou um inglês.

"Ah, certo, entendi. É em Coire Leis."

"Q-er?"

"Culpe ele."

"Botas peludas?"

"Culpe ele!"

"Ah, você quer dizer Coory Leesh", ela advertiu. "Quão feio está seu amigo?"